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    朱元璋的右手攥成了拳头，骨节咔咔响。

    他没反驳。

    因为反驳不了。

    城头上的风又大了些。刮得几杆残旗啪啪地响，有一面旗子的杆断了，“咣当”一声摔在地上，吓得旁边两个跪着的翰林同时弹了一下。

    就在这个僵持不下的当口——

    “父皇。”

    又一个声音响了。

    所有人看过去。

    朱标。

    太子站了出来。

    他挡在朱枫和朱元璋中间，面朝着父亲的背影。他的脸色还是白的，嘴唇还在发干，但那双眼睛里的东西——跟刚才不一样了。

    刚才是愧疚、茫然、劫后余生的虚脱。

    现在，多了一层说不清道不明的哀痛。

    “父皇，儿臣想跟您说几句话。不是关于皇位的，不是关于五弟的。”

    朱标顿了一下。

    “是关于凤阳的。”

    朱元璋的肩膀动了一动。

    凤阳。

    那两个字，在朱家人嘴里，分量不一般。那是老家，是根。是朱元璋发迹之前，全家扒树皮吃观音土的地方。

    也是朱元璋南征北战那些年，马皇后带着一群半大孩子苦熬的地方。

    “您那年出征，把我和母后留在凤阳。”朱标的声音很低，不是刻意压低，是真的说不出太大的声。“我十一岁。老二八岁。老三六岁。老四四岁。老五——刚满两岁。”

    他掰着指头数，数得很慢。

    “您走的时候跟我说了一句话。您说——'标儿，你是大哥，弟弟们归你管。谁要是饿死了，老子回来找你算账。'”

    朱元璋的喉咙里滚过一声含混的响动。

    “那年冬天，凤阳下了三场大雪。粮食不够吃。母后把自己的那份全省出来了，每天只喝一碗米汤，省下来的干粮掰成小块，分给弟弟们。可还是不够。”

    朱标的声音在发抖。
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